La vie est une garce, les malheurs qu'elle dissémine aux quatre coins de vos existences en est le parfait exemple et il est ardue de suivre ses pas lorsqu'elle se fait sauvage. Pirouette scénaristique après pirouette scénaristique, tu devenais plus vigilante, attentive  à la moindre esquisse de malheurs aux contours indéfinis, mais tu fus incapable de résister à son premier coup d'estoc.

Tu as toujours aimé valser avec le destin, Ellena, mais tu n'as jamais réalisé à quel point il est difficile de lutter contre un ennemi que l'on ne voit pas, tu n'as jamais prit la peine de mesurer l'ampleur de ta tâche, tu n'avais jamais vu qu'il ne s'agissait pas de vivre mais de survivre. Ca manquait d'écarlate sur cette toile vierge - ta vie. Petite princesse capitaliste trop souvent dorloté par un instinct paternaliste. Ta négligence te jeta trois mètre plus bas, tu te retrouvas face à la faiblesse de toute femme.

Tu savais que les hommes pouvaient être cruels, embourbés dans cette idéologie machiste essentiellement basée sur leurs besoins hormonales. C'est avec le voile de la rage mêlé d'envie, qu'il porta la main sur toi. La nuit était fraiche à Florence, presque glacial, il se montra d'abord maladroit, avant de prendre le pas sur toi. L'expérience se déroula dans le brouillard le plus total, à moins que ça ne soit dans une acuité quasi viscérale, improbable victime paralyser par la peur, tu n'eus même pas le réflexe d'hurler de terreur. Sa main s'aventura dans tes bas, indolente et impitoyable. N'y parvint pas.

End.
Pour lui.
Pour toi.
Pour elle.
End...

Plus tard, on te dira que c'est ton aînée qui a tirée la balle. Qu'elle l'avait tué. A moins que ça ne soit toi qui l'ais égorgé. Tu ne sais plus, plus vraiment. Tu ne te rappelais même pas avoir réagit.  

Oui, la vie est une garce. Une salope en jupons qui t'avait réduit à l'impuissance. Qui t'avait envoyé ailleurs. Sur une île. Loin de ton cocon d'ivoire et de ton nid bien confortable. Pas de distinction, aucune discrimination. Ils vous avaient condamnés ensemble, les fédéraux. Les soeurs Selvati déportées Dieu seul sait où au milieu du pacifique. On ne vous avait pas donné le choix, dans le fond.
Le renie ou la fuite? Don Selvati savait se montrer persuasif. Il passait l'affaire sous silence en échange de ce petit service.

Alors Ellena, pile ou face?
L'innommable.
Elle avait gagné le premier round